Luna esconde la cara
para no ver al que
hace tiempo fue su abrigo.
Cuando se encuentra sola
por las noches, se acurruca
en mi pecho blanco.
Luna oculta su mirada
de los ojos de la gente corriente
porque hace tiempo que va
sola por la carretera de mi risa.
Se acomoda entre tus brazos
como hacía antes de ayer.
Luna se baña en las cenizas
que envuelven mi cama desde
que te has marchado y yo, solo,
vuelvo a escribir sobre las sábanas
que han perdido su color azul,
vuelvo a la magia de las letras desordenadas.
Luna, fiel compañera de las noches
de insomnio y poesía, sin besos
capaces de salvarte de sus ojos
negros azabache y su boca
color rojo amapola, toda mía.
Lo era. Hoy no.
Luna se ha perdido entre mis recuerdos
que no son más que poemas,
canciones y cartas escritos
con mala letra y guardados
en un cajón, dibujando
te, de colores, pero sin cera azul.
Luna se despide cada amanecer
porque no está segura de
que vaya a volver sin cicatriz,
sin canciones tristes (que duelan).
Anoche Luna disparó directo
al pecho que alguna vez fue su hogar.
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