Tango suicida.

Un último baile, un último adiós, la última de las despedidas. El tango de la muerte, el tango del recuerdo. La última (única) ocasión que disfrutaremos el uno del otro, ¿luego? sólo se ve un largo camino de tierra, polvoriento. Nos lo debíamos mutuamente, no volveríamos a saber de nosotros, y eso nos llenaba la cara de lágrimas, y la voz de ternura. Nos miramos y todo lo que no habíamos querido contar salía a relucir en estos momentos ya se veía el tren al final de la vía, "te quiero" susurró rozando mi oreja, "ahora no por favor" fue mi única contestación. Podíamos suavizarlo con mentiras ("esto no es un adiós, es un hasta pronto", "volveremos a vernos" o "la luna que hay en el cielo será la misma para ti que para mí), pero no queríamos, vanas palabras que pretendían esconder la jodida realidad. ¿Echar de menos? Después de las primeras copas eso pasará un segundo plano.

El tren paró delante de nosotros, nos miramos fijamente, y nos despedimos sin adornos. Subí a él sin mirar atrás, vagón número 13, miré fuera del cristal y te vi marchar, con esos andares tan extraños y con tu peculiar manera de volverme loca.
Empezó a moverse, a alejarse de lo que en apenas horas sería un pasado, corto, pero un pasado más, todo quedaría en la nada, y nada sería lo que me llevé de allí.


"Me voy pero no llores, tú no estés triste, me largo porque no soy tu mejor opción, prefiero no ver tus ojos al despedirme, ya seré feliz en otra canción."